Um inferno astral que não relaxa até o último suspiro. Um giro solitário de um lobo fora de controle…
Era a lembrança do pecado volátil. O escape perfeito de uma tarde ensolarada com o beijo roubado na dobra da esquina…
Era evidente que um dia aconteceria. Era certo que nos viríamos e trocaríamos palavras fulas na noite…
Eu devo ter sonhado com Deus em uma conversa franca e leve, como amigos de longa data e sem limites…
De uma noite regada ao álcool surgiu a ideia perfeita de poesia…
E a parte boa disso tudo, é que tudo isso não é complicado. A fase é passageira se você passar direto por tudo…
Que outrora desbravaram dificuldades e novos caminhos, que foram guias em dias perdidos…
As alças não se estendem mais como deveriam. Com um véu seco, impermeável que dança ao vento noturno…
O vento forte destrói a rosa frágil do jardim interno. É a última possibilidade de uma primavera completa naquele entorno…
